Где, в сущности, лишь море, скалы, глина,
А зимой - сверкающие льдины
И где когда-то жили двадцать три героя повести старинной
Теперь жил одинокий
Дух
Он жил себе и жил, и часто думал
Как всё устроено? как мирозданье держится? а вот, допустим, трубы...
Несут в себе всю прелесть бытия
И обнажая медную ль, стальную
Суть свою
Поют они о том
Что дух не ведал. Но в порывах вдохновенья,
Он не трубу, но флейту брал,
А может быть свирель, и
Выводил волшебнейшие звуки.
Ты спросишь - чем? ну где у духа руки?
Да, рук у духа нет - такая ли беда?
Зато души в нём больше чем в тебе, во мне, во всех нас вместе взятых
И уши его тонкие, в отличие от нас,
Всё слышат, каждый звук и не забиты ватой
Автомобилей гула. Самолёты, поезда...
Он этого не слышал никогда.
Возможно, потому те робкие попытки,
Не глядя на неопытность и разные ошибки,
Игры на флейте - были так прекрасны
Что каждый, кто, бывало, мимо шёл -
Ждал.
Хотя бы пару лишних нот
Но скромен дух наш
Каждый - ждал напрасно.
(16.06.2009; отредактированное)
